El Zurdo



Yo nací en Caracas en el año 1948 y soy carpintero de profesión. Me interesa mi trabajo, y todavía estoy trabajando, primero, porque con la jubilación no me alcanza, y segundo, porque así estoy fuera de casa y no tengo de aguantar a mi esposa, que es una ladilla. Como jode. Siempre dice que le falta plata, pero yo estoy trayendo dinero para la casa y con sus compras locas eso se hace sal y agua. Pero ya no me voy a divorciar porque la bruja se va a quedar con la casa, y no tengo adonde ir. Así que me tomo mis cervecitas y  a veces voy al Bingo o a jugar unos caballitos, pero nada grave, claro. Soy un tipo responsable y serio. Pregúntenlo a cualquiera que me conoce. Le dirán que El Zurdo es un tipo chévere, de confiar. Pregúntenle a Paco que siempre me pide plata prestada y también ayudo a varios amigos que tengo, cuando me lo piden, claro.
Antes yo iba a misa, porque era una costumbre que yo tenía desde la infancia. Además, me hacía sentir como una emoción, yo que sé, cuando el cura cantaba y todos lo seguían. Yo sentía una unión con la gente, me gustaba ir. Estaba orgulloso de ser carpintero porque Jesús era carpintero. Pero hace diez años atrás perdí a mi único hijo. Lo atropelló un carro. Tenía sólo dieciséis años. Ahora estoy un poco enojado con Dios. Desde que se llevó a Miguelito, no he ido más a la Iglesia, y no creo que vaya por voluntad propia. Creo que Dios me ha fallado.
Mi esposa ha tenido varias pérdidas, y fue un embarazo difícil. Pero Miguelito era un sol. La verdad que me cuesta hablar de eso, pero creo que él era lo único importante para mí. Mi mujer no me importa. Es una loca. Siempre me hace la misma comida y ya hace tiempo que no tenemos nada. No es cariñosa. Así que tengo una amiguita por ahí, la ayudo con sus gastos. A veces me quedo a dormir con ella. Pero eso no sucede muy seguido, sino la cuaima se pone pesada.
Creo que mi problema es que no me interesa nada. Yo vivo pero es como si estuviera soñando. Los días pasan, y me voy haciendo cada vez más viejo, siento como un pesar en el pecho, es como si tuviera una plancha de acero sobre mí, fría y rígida. Estoy atrapado, pero no me gusta pensar en eso. Cuando veo a mis amigos, ellos están más jodidos que yo. Yo por lo menos tengo una casa, y nunca me ha faltado trabajo, gracias a Dios. Me gusta hacer muebles, gabinetes, soy meticuloso, mi trabajo me enorgullece. Pero tampoco para tanto como para estar demasiado pendiente. Ya estoy viejo y no tengo tanta energía como antes. A veces me gusta llevarme cosas pequeñas, sin que la gente se dé cuenta. Me llevo bolígrafos, mariqueritas. Dinero no agarro, no, no. Yo gano bien con mi trabajo. Pero entonces cuando me doy cuenta que ese bolígrafo me lo agarré, lo boto, me da asco.
Fumo mucho. A veces me da un poco de tos. También tengo problemas con el hígado. Los ojos los tengo lechosos, y tengo como un sarpullido en la piel, pero la verdad es que no se nota mucho. Sólo que a veces me pica y me arde, y me rasco y se pone peor. Al médico no voy ni loco. Son todos unos cuerdas de ladrones hijos de puta. A Miguelito me lo ruletearon por varios Hospitales, él estaba todavía vivo cuando llegó la ambulancia. Porque no tenía seguro. Así pasan las cosas.
Pero bueno, ya no quiero hablar más de mí.

Días Extraños



Hay días más raros que otros, los llamo “los días extraños”,
Son días de caos sin orden, son días que son ermitaños.
Esos días me despierto, y ya sé:
Este día será desde el amanecer, un día sin sombra, y
Hasta el anochecer me cuidaré de mantener el orden, ya que
Me puede pasar de todo este día:
Conocer a mi amor, o perder un  amigo!
Mi nevera se estropea, y me gato tiene diarrea,
El ascensor se rompió y el teléfono no suena!
¡Que hago?! ¿Qué diversión? ¡Qué condena!
Y no me siento bien, porque tampoco sé
Como se me ocurrió cocinar y olvidar la sartén!
La cocina incendiada, el canario asustado y el gato relamiéndose.
Entonces, limpiando la cocina incendiada, me resbalo y le doy una patada al balde de agua que se vuelca y se moja el parquet.
El gato asustado corre y tropieza un florero anaranjado, todo
Se mezcla y desaparece ya que desvanezco del estrés.
Así, cuando vuelvo en sí, ruego que este día extraño termine así.

AMOR En el Metro.



Temprano por la mañana. Se oyen por los parlantes algunos acordes de música folclórica nacionalista. Miro alrededor. Todos tienen cara de sueño y pocos amigos. Llega el tren, con gente estampada contra sus puertas, con loncheras y maletines, perfumes y malos olores. Intento entrar en el vagón pero que va – es más fácil entrar al cielo esta vez. Un viejo peludo como un lobo, vestido solo con camiseta y brillante por el sudor como bañado en aceite, se abre camino entre los demás, su grasa corporal le ayuda a hacer un hueco entre la gente apiñada, y zass…  ahí está, metido en el vagón como una vaca más, en el lugar que me tocaba a mí, pero bueno, no pelearé esta vez.
Me quedo en el andén, contando la cantidad de gente que se quedó en la misma situación que yo. “Además, ese viejo sí que era asqueroso! Parecía que llevaba un sweater puesto con ese pelero loco en la espalda y en todos lados. Y en camiseta! Guácala! Puajj!!” – pienso.
Me entretengo mirando la foto de la chica en la última página de la revista deportiva que está leyendo un hombre joven parado a mi derecha. A mi izquierda está una señora con un ejemplar de Ultimas Noticias bajo el brazo, en donde se asoman unos números de lotería y unos motorizados que están implicados en unos hechos violentos. Bueno, cosas de todos los días.
Está llegando un tren casi vacío, pero del otro lado del andén. Todos miramos con envidia a los pocos pasajeros, a quienes, al parecer, les llegan nuestros sentimientos.
Llega tambaleándose un borrachito. Viste chaqueta y pantalón que no hacen juego, y unos zapatos deportivos muy gastados color gris, rotos en las puntas. Sabe que está hediondo y no sabe que hacer. Después de quemarlo con mi mirada de “aquí no te pares que yo me puse perfume y contigo al lado me voy a poner a heder a cochino en peo” sigue tambaleándose hasta el próximo grupo de ciudadanos, a la espera de la aparición mágica de una puerta de vagón de Metro. Bueno, eso no es nada mágico: simplemente ocurre cada 15 minutos, más o menos.
Lentamente, como si hubiera un suicida dispuesto a arrojarse delante de él, va llegando el tren. El conductor parece que está aprendiendo, ya que tiene una persona al lado que le está hablando de algo y se están riendo. Después de varios frenazos bien abruptos, aparece la puerta deseada delante de nuestras narices y nuestros corazones comienzan a latir fervorosamente.
Esta vez me ayudo con la mano huesuda de la señora que tengo parada detrás de mí. Su inquebrantable voluntad de entrar sí o sí esta vez la obliga a meter su mano dentro de mis costillas, lo cual hace que invariablemente y aullando de la sensación tan desagradable, me adentre en el vagón sin sentir resistencia. Después de la señora entra un gordo bien alto, y nos empuja a todos con un golpe rápido y seco con su panza, como si estuviera en su casa y nosotros no fuimos invitados. Las puertas se abren y se cierran varias veces, la última vez apretando la ropa de una mujer joven, bien vestida, que se queda pegada a la puerta esperando que se abra, pero que va, esta vez la puerta no se va a abrir. Lentamente y como si estuviera probando los frenos el tren arranca, no sin dar antes unos cuantos movimientos súbitos que nos ayudan a distribuirnos dentro del vagón de una manera más pareja. (Graciasss, conductor!)
Entonces llega el momento de levantar la cabeza y comenzar a mirar a las personas que te rodean. Veo mi bolso y lo protejo de los amigos de lo ajeno con mi brazo. Hay varias personas que me están mirando fijamente. Luego comienzo a sentir mucha incomodidad física, ya que mi lonchera se está clavándose en mi costado. Hay un hombre atrás mío respirándome en la nuca, y no se ha cepillado los dientes, creo, porque huele mal. Otro hombre enfrente de mí dobla el brazo de la forma mas contorsionista y comienza a morderse las uñas con tanta rabia, que pareciera que las odia y no las puede ver mas. Ya casi ni uñas tiene. Pero siempre hay alguien dispuesto a hacerse la manicura en el vagón del metro, utilizando para tales fines sus afilados dientes. Saca los pellejos y se los come. Después se mira los dedos con expresión de admiración en el rostro, tipo “Que bonito me quedó el trabajo, Y QUE BARATO!!”.
Apartando mi rostro de la uña arreglada por el manicurista chimbo, que tengo a diez centímetros de mi rostro, de repente observo como una cabeza despeinada de una mujer joven se acuesta sobre el brazo flaco pero firme de un hombre, también joven, que, al parecer, la está abrazando. “Que bárbaro”, pienso, “apuesto a que estos segurito se acostaron  juntos anoche.” Comienzo a  observarlos con curiosidad y me doy cuenta que ellos no están pendientes de nada a su alrededor. Nada los estorba, no ven al señor que se saca el cebo de la oreja, el otro señor que se le salen los pelos de la nariz, no, ellos están en su mundo. Un mundo de felicidad y de amor. Se están abrazando y lo que sienten al tocarse, ese placer lechoso, parece adentrarse en el ambiente del vagón y forma como una pequeña burbujita rosada, que los protege de los violentos arrebatos de los demás pasajeros y del conductor del tren.
Están hablando. Están planeando la salida de esta noche. Y este momento para ellos es infinitamente bello y lleno de dulzura. Cuando las puertas del tren se abren y la multitud se abre paso a empujones y carterazos, oigo la pequeña burbujita rosada eclipsar.